Fadistas

Lisboa es agua salada y dulce. Lisboa es occidente. Entre lo decandente y el diseño, la capital de Portugal se ha convertido en un importante referente europeo. Es cierto que no destaca por monumentos artísticos de quedarse con la boca abierta, no tiene museos de importancia, pero la ciudad en si es una obra de arte.

Lisboa es una ciudad para pasear y si en una de tus vueltas te encuentras con la Torre de los Descubrmientos, ¡mejor! Que si te das de bruces con el Puente 25 de abril, ¡bestial! Que descubres por casualidad un gran mirador, ¡fabuloso! Es mejor no buscar nada y esperar que tus pies te guien lo mejor posible por los adoquines lisboetas.

Los barrios, el Chiado, el Alto, hasta Benfica... todos ellos tienen un encanto personal. Aún es posible ver escenas cotidianas olvidadas por los españoles. La gente parece que vive anclada entre la modernidad y la tradición. Y es que, en el fondo, las ciudades son las personas que en ellas habitan y Lisboa, entonces, se sale. Los lisboetas son especiales, les encanta hablar, les chifla divertirse y se vuelven locos en Santo Antonio.

En cuanto a recomendaciones gastronómicas podía citaros los grandes restaurantes, Papa Açorda, Bica de Sapato... Sí, son cojonudos, pero les falta personalidad. Yo prefiero cualquier tabernita que huela a bacalao, cuyo cocinero te hable de África y todo lo que dejó atrás y donde la camarera te trate como a un hijo. De éstas, podéis encontrarlas en cada esquina. Eso sí, el menú no es demasiado variado, un pescado o una carne. No va más. Yo la verdad, cada vez que voy me pongo tibio a comer. Me doy a conocer en estas tabernitas y en Cimarrao, un rodizio brasileño ideal para mezclar a partes iguales carne, ¡picanha! y caipirinhas. Eso sí, si una noche me quiero dar el homenaje me teletransporto a XL, un restaurante de lujo situado cerca de la Asamblea de la República.

Por las noches, Lisboa se transforma en cierto glamour. El barrio alto se llena de gays, las Docas se abarotan de bailongos y los liboetas recorren sus bares con cervezas nacionales y música del país. Eso sí, siempre queda el Lux, una disco que dicen es propiedad de John Malkovic y donde se reúne la cremme de la ciudad. Yo no lo recomiendo porque es un auténtico coñazo. Nadie baila, todo el mundo mira a todo el mundo...
En fin, voy a ponerme un disco de Amalia Rodrigues y voy a creer que me conviert en un fadista. Adeu Lisboa. Mañana comentaré tus alrededores.

London calling

Londres es la ciudad. Allí nada es igual, nada es como parece. Dividida en multitud de barrios, cada uno de ellos tiene una identidad propia. No es lo mismo vivir en Brixton que en Queens Park o Earls Court. Negros, irlandeses, indues, chinos... Un arco iris perfecto.

La capital británica destaca en todos los aspectos. En cuestión de museos, la Tate, la National o el British, os aseguro que no os van a defraudar. En ellos se encuentran muchas de las obras maestras del arte, La Venus del Espejo de Velázquez por ejemplo. O simplemente curiosidades como la Piedra Rosetta egipcia. En cuanto al ocio, compraros la biblia el Time Out y disfrutad deteatros, cines y conciertos. Pero sed listos y alejaros de los grandes coliseos, son caros y seguramente lo que allí ves, pronto lo tendrás en Madrid. En cuanto a la comida este es el gran tema. Muchos dicen que la cocina británica es asquerosa, a mí me encanta. Disfrutad de una buena patata asada en un pub del centro es todo un arte. El pastel de carne se sale y hasta una lata de buenas beans por la mañanita saben a gloria. Eso sí, el café olvidadlo. Para algo estamos en la Gran Bretaña, té de todos los sabores y rincones del mundo servidos en salones majestuosos que te obligan a poner corbata, el Browns todo un lujo. Por cierto, a la hora del lunch, tenéis maravillosos chinos que incluyen en sus menús las divertidas cookies fortune, japoneses extraordinarios, el mejor sushi que he comido fue en un take away del metro londinense. Indues de vicio, de los de picar, picar... Y una recomendación, hay una tienda de sandwiches cerca de la Tate que es exquisita, el de pepino mi preferido. En cuanto a salir por ahí, ya sabéis, olvidaros de las discotecas enormes y centraros en un pub de vuiestro barrio que lo chapen para vosotros tras el toque de queda. Yo os recomiendo la zona irlandesa, Queens Park. Allí, cierran las puertas y a seguid con la cerveza y la música. Si os da la ventolera y marcháis por ahí sabed que hay taxis piratas más baratos que los oficiles, sed listos. Además, a la salida de los grandes templos de la música os encontraréis de madrugada las famosas camionetas llenas de comida. A esas horas el pescado frito te parecerá delicioso, las patatas digna de Adriá y los rollitos de primavera serán el elixir de la eterna juventud.

Supongo que me olvido de un montón de cosas, recomendaros cuáles son los mejores pubs, las meores zonas para salir, dónde encontrar una cchupa de cuero por one pound... Poco a poco que no quiero aburrir. He empezado a tararear una canción que a mí me huele y sabe a London total, la canta Cindy Lauper y dice time after time..

Visto lo Visto

Visto que el mundo audiovisual está en plenas vacaciones, he decidio dar un giro a mi blog. Desde hoy, pienso hacer un recorrido turístico por mis ciudades favoritas. Así que, ¡preparados, listos, ya! El primer destino, como no, Coimbra.

Coimbra, la tercera ciudad de Portugal, está situada al norte, entre Oporto y Lisboa. Se trata del centro universitario más importante del país. No en vano, descansan en sus aceras adoquinadas, una de las universidades más viejas de Europa. Por eso, de sus aulas han salido la gran parte de la intelectualidad lusa del último siglo.

La ciuadad se divide en dos partes, la baixa, la zon antigua, aquella que se moja en las profundas aguas del río Mondego, y la alta, aquella más moderna y comercial. La baixa reúne los monumentos más importantes de la ciudad, las catedrales, Sé Nova y Sé Velha, la biblioteca y su capilla, los museos arqueológicos y la universidad entera. Sin olvidarnos esas horribles escaleras que conectan que llevan el bonito nombre de quebrantahuesos.

Nadie que vaya a Coimbra debe perderse por entre los taburetes del restuarante Zé Manel. Un curioso local, pequeñísimo y cuya especialidad son los ossos, huesos. Su comida es esquisita y encima puedes firmar en sus paredes y dejar escrito que tú estuviste ahí. Por cierto, la ciudad tienen una vida nocturna importante, discotecas, pubs... no olvidemos que está llena de estudiantes. En época de estudios, hay más alumnos que habitantes autóctonos. ¿Ah! Que se me olvidaba. La ciudad tiene también varios bares de fados, hay que recordad que el fado de Coimbra es diferente al de Lisboa. Así que si os gusta esta música, aquí podés empacharos.

La universidad de Coimbra ha sabido guardar todas sus costumbres. Ellos lo llaman la práxis académica. Por ejemplo, la mayoría de estudiantes van con su uniforme y capa, una especie de vestido parecido al de los tunos. Por cierto, hay dos fiestas importantísimas en la ciudad. La de los Calouiros, novatos, al principio de curso y la Queima de las fitas, al final de mismo. No os la perdáis si podéis.

Tenho saudades de Coimbra...

Cuando la tele se metió en el cine

Tras una breve desaparición debida a motivos profesionales, trabajo maldito trabajo, vuelvo al mundo blog deseoso de contar nuevas historias. Hoy me adentró en la figura de un gran guionista, Paddy Chayefsky. Quizá el primer autor que consiguió meter la tele en el cine. Con la aparición de la tele y su generalización de costa a costa, el cine norteamericano se metió en una profunda crisis existencial. Las historias no llegaban a los telespectadores. En 1958 Paddy realiza una adptación al cine de uno de sus telefilmes, se llama Marty y trata sobre la vida de un solterón en un barrio de Nueva York. Es una historia sencilla, cargada de sentimientos, con escasos escenarios y bastante modesta para la época. Su éxito es absoluto, gana el oscar y cambia la historia del cine. Algo visto en la tele se apodera del cine. Su secreto es contar cosas que nos puedan pasar a todos, o, que en su defecto, les puedan pasar a nuestros vecinos o conocidos. La gente no quería superproducciones, fantasía, época... quería ver en las pantallas su día a día. En la actualidad esta tendencia es muy clara en los productos televisivos, nos encantan los personajes de las series que conocemos, el portero, el camarero... nos chiflan los concursantes de los realitys más reales... En definitiva, sólo queremos ver verdad.

Exito y Fracaso

A lo largo de su obra, John Cheever, escritor norteamericano, reflexiona sobre la figura del marginado, sobre aquel que la sociedad aparta debido a un fracaso. En El Nadador, película basada en uno de sus relatos, vemos a un Burt Lancaster recorrer las piscinas de sus vecinos de regreso a casa. Poco a poco, nos damos cuenta que la supuesta felicidad e ingenuidad del prota choca con el modo de vida de sus convecinos. Al final sabremos el porqué de su historia, el porqué de su marginación, por qué le aislan , por qué su existencia molestan tanto. La razón a todo ello es el fracaso. La caída a los abismos. Scott Fiztgerald, la gran pluma americana, comentaba que la sociedad no permite segundos actos en la vida, nadie perdona a un fracasado, es más se le margina, su presencia incomoda... En la actualidad, el casting de OT demuestra esta teoría, sólo interesan los vencedores.

Tres personas deciden quién es ganador y quién es perdedor. Lo malo es que todos aceptamos ese rol y nos convertimos en jueces que acaban con los sueños y vidas de los demás. Lo peor es que nadie verá el resto de la peli, qué pasará con ellos, cómo afectará a sus vidas... ¿Se convertirán en Burt Lancaster incapeces de aceptar su nueva situación de marginado?

Hay gente pá tó

Recogo textualmente unas palabras de Sylvester Stallone en una entrevista publicada por el sumplemeto de El Mundo, Metrólpoli. En sus páginas, Rambo dice: "Me pasma que se tarden 18 años en escribir algo, como Madame Bovary. ¿LLegó a estar en una lista de éxitos?"

No tengo ni idea de lo que Sylvester lee o ha leído a lo largo de su vida. Desconozco igualmente su cultura y gustos literarios, pero hay una cosa de la que estoy absolutamente seguro: si Flaubert tardó 18 años en escribir su novela, Rocky tardaría en leérsela por lo menos una vida entera. Primero tendría que empezar con aquello de la m con la a= ma, la m con la e= me...

Quentin Tarantino

Según me cuentan, Tarantino se ha abierto un blog en blogger. Tal ha sido su éxito que ha tenido que cerrarlo. Para un iconoclasta como él, las opiniones que vierte, bajo la libertad de este medio escrito, se convierten en dogmas de fe para fanáticos y su repercusión va más allá de internet. Por ejemplo, ¿qué pasaría si se atreviera a criticar o poner a caer de un burro al Señor de los Anillos? Comentarios a cientos y posiblemente Peter Jackson cuando le viera, le señalara un ojo. Está visto que ser famoso también tiene inconvenientes. Pero bueno, que me voy por donde no quiero ir. Hoy escribo de Tarantino para recordad aquellas pelis que según él mismo son: la lista oficiosa de las películas más cojonudas de todos los tiempos para Quentin Tarantino. Empezamos, el top 3 está compuesto por:

. Río Bravo. Howard Hawks.

. Taxi Driver. Martin Scorsese.

. Impacto. Brian de Palma.

Cualquiera que conozca un poco la filmografía de Tarantino sabrá por qué estas pelis. Además de las mencionadas, me mola encontrar entre sus favoritas, filmes como Luna Nueva, Malas Tierras, Corazones de Hierro, Doce en el Patíbulo, Al final de la escapada, Jules y Jim, El club de los poetas muertos, ¿Dónde dices que vas? o Ed Wood. ¡Qué grande eres, coño!

Aurevoir Ramón

Desde hace 11 temporadas, TVE1, cada verano, nos deleita con su Gran Prix. Ramón García, su presentador, sabe que tiene dos épocas en las que no se puede ir de vacaciones, una el verano y la otra, Nochevieja. Después, un poquito de esto y un mucho de lo otro y a completar un añito televisivo más. La verdad es que este hombre no cambia nunca, se le ve sobrado y, desde luego, no va a dejarse intimidar por una cámara. Él, sin complejos, encarna el prototipo de hombre normal, tipical spanish. Salvando las distancias, un Jack Lemonn a la española o la la vasca, no sé de qué pie cojea. Vamos, un Alfredo Landa de este siglo y el pasado. Desgracidamente para su camisa Lacoste, uniforme de verano, el de invierno ya le conocemos todos, capa española, parece que sus días están contados. En el estreno de esta nueva edición del Gran Prix, sólo ha podido alcanzar un 15% de share. Eso sí, la competencia era dura y los directivos de la productora y la cadena rezan para que ANHQV y Los Serrano acaben cuanto antes. En fin, no sé si alegrarme o llorar. Sólo sé que ayer echaba cuentas y se me ponían los pelos de punta. Si el Ramonchu tiene 42 años y llevamos 11 de Gran Prix, joder, ¿cuántos más temporadas voy a tener que sufrir el rodillo en la piscina? La verdad, estoy envidioso de no ser de un pueblo, algo así como Villa de.. o no se qué ...iko, quizá la Seo de... En fin, ojalá Moratalaz fuera pueblo y yo un mozo de esos que se suben a la cucaña y las chicas no paran de gritarme. Me conformaré con ver, espero que no muchos años más, la impertérrita camisa rosa Lacoste de Ramón, un ser vivo que por mucho que se ponga, por mucho que se mueva su propietario, nunca deja de estar planchada.

Casting Maldito

Recordando viejos tiempos, asistó con estupor al casting de OT. Entonces, me doy cuenta de los frágiles que somos, lo vulnerables, para bien y para mal. Entre los participantes hay una chica de León, canta bien, pero es extraña. Ha venido con toda la familia, una especia de Osbourne a la española. Su físico no es demasiado agraciado, pero tiene talentillo. Está claro, es carne de cañón. Por experiencia propia, me meto en las entrañas de aquellos que están haciendo el casting e imagino sus comentarios. ¡Cojonudo! Pedazo perfil. Esta chica tiene historia. Que pase de fase. Eso sí, habrá que tirarlas en semifinales o algo así. Muy cerca del final, para que podamos conocer a su family y se lleven la decepeción del siglo. No estoy exagerando. Esto es poco. Los adjetivos más humillantes brillarían constantemente.

Los casting de este tipo para la tele son decepcionantes desde ambos lados de la raya. O sea, para jueces y juzgados. Afortunadamente muchos de quienes se presentan conocen este código maldito y aceptan ser utilizados, maniatados, humillados y desperdiciados. Viendo los resúmenes un montón de recuerdos vienen a mi mente. Practicamente viéndolos, sin cantar podría decir cual va a ser su futuro en el concurso.

Mujeres Desesperadas. Amas de casa a la americana.

Hoy martes, TVE1 estrena Desperate Housewives, la serie de moda en los EE.UU. Se trata de una creación de Marc Cherry, un gran guionista que dejó patente su talento en clásicos como Las Chicas de Oro. Mi recomendación es que no os perdáis esta serie, lo tiene todo, ingenio, humor, intriga y emociones a tope. Esta ficción habla de cosas corrientes, de la vida de 4 mujeres americanas, sus problemas más cotidianos, sus éxitos, sus fracasos, sus alegrías y sus penas. Esta cercanía temática, combinada con unos personajes muy bien perfilados y una intriga (trama de comtinuidad) bien trabajada, ha provocado que Mujeres Desesperadas se convierta en el gran éxito de la tele americana, por encima de otros estrenos como Perdidos. Sé que por otros blogs, se está poniendo a caldo esta comedia, las razones apenas se exponen, por eso yo os pido que la veáis, la disfrutéis y mañana me contáis. No profundizo más en el tema porque no quiero avanzaros nada del contenido, quiero que os sorprendáis.

Aniki-bobó

Sigo con el cine europeo, en este caso el portugués y uno de sus mayores clásicos, ANIKI-BOBÓ. Se trata del primer film de ficción dirigido por Manoel de Oliveira. Rodado en 1942, en la zona de la ribera del Duero (Oporto) la película narra una sencilla historia de dos chicos, Carlos y Eduardo, quienes están enamorados de una misma niña, Teresita. Uno de ellos es atrevido y valeroso, el otro es tímido y sosegado. La rivalidad se va acentuando cada día ya que los niños intentan conseguir el amor de Teresita por todos los medios. Sin embargo, un día, durante una jornada de juegos infantiles, Eduardo cae de un terraplén y es atropellado por un tren. Todos piensan que Carlos fue quien empujó al pobre Eduardo, por ello, todos, todos se alejan de él. Mientras Eduardo víctima sufre en una cama del hospital, Carlos piensa huir en un barco. Finalmente, todo se esclarecerá gracias al dueño de una tienda. Carlos está libre de sospechas. De nuevo, los chicos podrán jugar de nuevo a policías y ladrones, al juego de Aniki-Bobó.
Aniki-Bobó representa el paso de Manoel de Oliveira del documental a la ficción. Desde la fotografía, al guión, todo encaja harmoniosamente en la peli. Una guerra entre niños llena de hipocresía, egoismo y que configura y critica el mundo de los adultos. Rodadad en plena Segunda Guerra Mundial, esta peli es un mensaje de paz y reconciliación. Estrenada en diciembre de 1942, su repercusión fue mínima. Hecho que propició que el director no rodara otro film hasta pasados 20 años.

Personalmente, creo que ésta es la única película de Oliveira que me gusta. En ocasiones le he aborrecido y hasta odiado. Quizá Aniki-Bobó me mola porque es real, es prosa poética, no como sus posteriores obras, poemas cinematográficos como el Valle de Abraham.

Los Divinos

Si hay un cine que me gusta, ése es el italiano. Mi memoria está llena de momentos mágicos vividos en Roma, Milan, Palermo, Turí o Bari. Ufff qué grande fue el neorralismo, qué grandes directores, qué grandes actores, pero sobre todo, qué grandes escritores. Yo, realizando un sacrilegio, me quedo, al menos hoy, con estos DIVINOS:
. Cesare Zavattini. "El ladrón de bicicletas". "El Limpiabotas". "Milagro en Milán"... Cesare fue el fiel escudero de Don Vitorio de Sica. De su pluma han salido las escenas más bellas habladas en italiano.
. Tonino Guerra. "Amarcord". "Ginger y Fred". "Blow-up". Dominador absoluto del humor. Impensable que exista la risa sin él.
. Luciano Vicenzoni. El creador del spaguetti western. "La muerte tenía un precio". "El bueno, el feo y el malo".
. Enrico Medioli. "Rocco y sus hermanos". "El Gatopardo". Dos obras maestras de Visconti. La poesía en imágenes.
. Roberto Rosellini. Sólo por "Roma, ciudad abierta" debería ser canonizado.
En fin, no quiero aburrir, pero no me puedo olvidar tampoco de Pascuales Festa, Marco Ferreri, Dino Risi o Mario Monicelli. ¡Viva Italia! Ciao amicci. Bacio. Arrivederchi.

David Mamet

¡Alucino! Durante años he sido fan incondicional de Mamet. Leía sus obras de teatro, esperaba ansioso sus estrenos y revisionaba una y mil veces sus clásicos. Prácticamente, podría decir que había llegado a conocerle y él, ignorando obviamente mi presencia en el mundo universal. Menos mal, de haberle conocido le hubiera frito a preguntas. Estos días representan en el Bellas Artes de Madrid American Buffalo, junto con Glengarry Glen Ross, su mejor obra. En ella se cuenta la historia de Don, un tipo gris que regenta una tienda de objetos usados. El hombre no para de darle vueltas a la cabeza ya que tiene la convicción de que un cliente se aprovechó de él al comprarle una de sus monedas por muy poca pasta. Por ello, le pedirá a Bobby, un chico negro a quien ayudó a desengancharse de la droga, que vigile al tipo en cuestión. Con la ayuda de Teach, un viejo conocido , planeará el robo de la moneda.
En American Buffalo, la moneda que da título al film, es el eficaz motor de una narración que nos permite analizar a una sociedad cruel e insolidaria. Un sólo decorado, la claustrofóbica tienda y alguna ocasional salida a la calle. Violencia, miedo, hipocresía, lealtad, todo tiene cabida en esta magistral obra. Yo pude verla en su versión para la tele con Dustin Hoffman y me parece que este finde va a caer una visita al teatro. Gracias David.

Perdido en mi habitación

Tengo una compi que a los despachos, los llama habitación. No le sale decir aquello de: "Las puertas de mi despacho están siempre abiertas". En fin, como que a mí tampoco me sale, por eso a partir de hoy también diré habitación. Pues resulta que en mi habitación del curro, mi compi, el de Lora del Río y Casiopea pasamos la sobremesa de los miércoles viendo Perdidos. TVE1 parece que se ha hecho eco de nuestra fiebre por Lost y ha empezado este finde a emitir los capítulos. La audiencia ha sido enorme, cada vez somos más fans. El problema es que esta serie va de más a menos. Los creativos han intentado que todos los episodios vayan a más, a más lío, a más intriga, a más suspense... y por Dios, vayan desvelando, aunque sea poco a poco, algun misterio y dejen de abrir más vías de suspense. Entre nuestro grupito de entendidos de la tele, el desinterés cada vez crece más. Cada semana esperamos cualquier barbaridad y las teorías que circulan son realmentes especluznantes, zombies, extraterrestes... No cuento nada, pero dentro de 7 semanas hablamos. En fin, llega la hora del curro y en mi habitación hace un calor insoportable.

Capítulos Históricos

Hacia tiempo que no hablaba de la tele y mi hermano Jaimito, ayer me dio un toque. Por eso, me puse a analizar lo ocurrido el finde, pero nada de ná. Hoy, que nos van a dar la brasa con Nadal, Pedrosa y demás, no estoy dispuesto a decir nada de ellos. Paso. Así que, siguiendo con la moda revival, repaso unos cuantos capítulos históricos de sitcom americanas. Empiezo por...

. Las Chicas de Oro. No se me olvida ese episodio donde Rose participaba en un concurso de la tele y se metía en una cabina, estilo ducha, llena de billetes que eran movidos por un ventilador. El jueguecito en cuestión se llamaba: "¡Trinca la pasta! Sofia no hacía más que repetirlo. ¡Memorable!

. Cheers. Otro episodio de risas sin parar. El día en Woody se casa. No tiene desperdicio. Sam Mallone = ¡impresionante!

. Roseanne. Cojonudo el capítulo donde el niño pequeño descubre los palceres de la masturbación. El chaval, como no, se pasa los días del baño a su cuarto, de su cuarto al baño.

. Friends. No paro de partirme el día que Ross Geller, para ligar, se enfunda en unos pantalones de cuero. La situación posterior de de lujo. Ross comienza a sudar y sus pantalones a sonar. Su decisión: echarse polvos de talco por la piernas. Resultado: no se los puede volver a poner.

¡Qué tiempos aquellos en los que me reía sin parar!

Vidas Ajenas

Siguiendo con mi nueva afición, recuperar vidas ajenas a través de las fotos perdidas, aquí dejo un nuevo enlace para "disfrutar" con el paso del tiempo, la fugacidad de la vida, el sentido de la misma y darnos cuenta de lo poco o mucho que somos.

Fotos de una familia desconocida que probablemente regentara una licorería

Leo en Un mundo desde el abismo una historia acojonante, aterradora e inquietante. Se trata de la colección de fotos de una familia desconocida que probablemente regentara una licorería. Merece la pena adentrarse y "disfrutar" de las fotos. Toda una experiencia.

Todos los hombres

El descubrimiento de la identidad de Garganta Profunda, me hace recordar auqlla hermosa peli de Alan J. Kapula "Todos los hombres del presidente". Aquel film lo tuvo , un buen director, un excelente guionista, W. Goldman, dos actores protagonistas extraordinarios, Redford y Hoffman, actores secundarios de lujo, Warden, Jason Robards, F. Murray Abraham, y una muy buena historia con gran actualidad en su momento {La peli es de 1976, 4 años después del suceso}.
Se trata de una muy buena peli que peca de una excesiva autocomplaciencia y un deseo, casi inhumano, de querer abarcar todo. El guionista falló al intentar por todos los medios contarnos todo el proceso, desde las primeras pesquisas de Woodward, hasta la dimisión de Nixon. Esto queda patente en el aturullado final, la secuencia de los interminables teletipos. A pesar de esto, si queréis pasar dos horas de máximo entretenimiento, comprad la peli ya, o pedírsela a alguien. Además, si os interesa el tema, el cine de los 70-80, analizar un buen guión, disfrutar de un buen montaje... compradla ya.
Moraleja. ¡Joder con el cine de aquellos años! Cualquiera podría nombrar cinco pelis de cada uno de los actores, Redford y Hoffman, y calificarla de obra maestra. Empiezo yo, Jeremías Johnson, El Golpe, Tal como éramos, Los 3 días del cóndor y Brubaker de Robert Redford. Marathon Man, Lenny, Cowboy de medianoche, Kramer contra Kramer y Tootsie.

¿Que fue de...?

Estos días ando un poco preocupado. Hay una idea que me ronda la cabeza una y otra vez. Me acuesto y no duermo. Como y no mastico. ¡Vaya mala pata! Y es que no dejo de preguntarme qué ha sido del hombre de la tónica. Un actor inglés que se hizo famoso dando a conocer esta bebida tan colonial, tan inglesa. ¿Qué ha sido de él? ¿Y de Joe Rigoli? ¿Paco Aguilar? ¿Chicho Gordillo y su menos que monix? ¿De las pastillas fórmula 44? ¿El Señor Chinarro? ¿Lalo Azcona? ¿Sole, la niña del mechero? ¿Los hermano Juan y Antonio Guerra? ¿Dick Turpin? ¿Dum Dum Pacheco?

Si se os ocurre alguien de quien me olvido, si sabéis algo de esta colección de superfans, por favor no me dejéis vivir en la eterna incertidumbre. Por cierto, os cuento: Chanquete ha muerto.

He vuelto a llorar

Ayer quise repasar un clásico, una de las mejores pelis de los 80, La fuerza del cariño de James L. Brooks comentanda por él mismo, la productora y Polly Platt, sin ella es imposible entender el cine de estas dos últimas décadas. Con sus palabras, el film gana en intensidad, se enriquece a marchas forzadas y, encima, nos permite conocer algunas de las obsesiones del director-productor-guionista. La más significativa, el pintor norteamericano Norman Rockwell.

A veces, para que algo salga bien, para que una pieza maestra como esta peli se convierta en peliculón, es necesario contar con una combinación estelar de situaciones, personas y talentos. Es imposible dudar que ese año, 1983 en el cielo se produjo una bella constelación. Para colmo, tras el visionado, me tragué el documental del Yak 42. Para hoy y mañana, creo he gastado mi cupo de lágrimas.